Llevo conmigo los años. Tengo millones de tiempos.

Tantos hijos como veces me he inspirado.

Tantos muertos que prefiero no contar..

Besos, una guerra. Mi sombrero y la valija de carton.

Soy la historia con arrugas, la raiz de la cosecha.

Y si el viento trae fortuna, las semillas de mis frutos, caerán cerca de mis pies.

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“El hombre viejo es niño dos veces”

William Shakespeare (1564-1616). Poeta inglés.

_Tu elije las fichas, como siempre.

_Negras, conteste.

Complaciente, el abuelo, dio vuelta el tablero y sonriendo pronunció: _pues entonces hoy yo elijo ser el nieto. Debes dejarme ganar.

No todos los muertos tienen tumbas.

A veces no hay lugar donde llorar ausencias.

Con una foto viva, invente una sala de memorias.

Llore sin debilidad, me sentí entera.

Comparto el mundo con otros solos,

de hambre y paz,de techo y sueño.

Si comparto no estoy sola,

si te doy un altar verde, aquí no hay muerte.

Si por un instante me detengo.

Si mis palabras dejan de andar y callan,

si pierdo la obligación de la existencia.

Si hago siesta de valor.
si ya no juego.

(yo)

Si desnudo al mago y me quito la inocencia, 
                              
               les pido:

            

                              Golpeenme hasta volverme un niño.

Ni con todas las letras del mundo, podría decirlo mejor que el poeta:


Oda a la tristeza_ P. Neruda.
(remix)


Tristeza, escarabajo
de siete patas rotas,
huevo de telaraña,
rata descalabrada,
esqueleto de perra:

Aquí no entras.
No pasa.
Ándate.
Vuelve
al sur con tu paraguas,
vuelveal norte con tus dientes de culebra.


Aquí vive un poeta.
La tristeza no puede
entrar por estas puertas.

Por las ventanas
entra el aire del mundo,
las rojas rosas nuevas,
las banderas bordadas
del pueblo y sus victoria.
No puedes.
Aquí no entras.
Sacude
tus alas de murciélago,
yo pisaré las plumas
que caen de tu mano,
yo barreré los trozos
de tu cadáver hacia
las cuatro puntas del viento,
yo te torceré el cuello,
te coseré los ojos,
cortaré tu mortaja
y enterraré, tristeza, tus huesos roedores
bajo la primavera de un manzano...


..Quiero que lo que amo siga vivo

(Disculpe las molestias. Estamos trabajando) _ Mente en Obra.

Me duele un dedo.

 Es extraño, en general los dolores en mi cuerpo no se particularizan tanto (mano, pie, cabeza) pero, un dedo? 

Si.

Me duele el índice de la mano izquierda, justo a mi, que soy tan zurda. 

Cuando era chica, lo llamaba Hugo. 

Hugo es un buen dedo. Es mi dedo favorito. (Cuantas veces presiono la luz del baño?, la sisterna? El timbre!! ) 

Ahora me duele. Me duele el dedo. He pensado mucho en el asunto y creo que encontrado la raíz: Hugo es el dedo que señala. 

Quiero parir, para mi, dos padres buenos.

En mi útero se harán grandes y sabios

                                             …......... vivos y sanos.

Les daré mis rasgos: oídos_dos son suficiente_ y brazos de abrazo.

Calmos.

Cercanos.

                               …........ tendrán tiempo para hijos.

Gestando padres nuevos:

                                       Presentes.

                                       Bienvenidos.

                                                 Huevos en mi vientre, grávida de hija.

Pero si, te digo que es asi.

            En serio.

                      

No hace falta pasarse días pensando en eso: es así.

Todo tenes que preguntarte vos? Queres llamar a un especialista, no se, decime?

Te digo que no.

Y lo se muy bien, hace años que es así.

Buscalo en Internet si queres, o pregúntale a tu madre.

No y no, la respuesta es no.

Podemos no volver a discutirlo?_es ridículo.

En serio....

                    








                             ...No te quiero.

Ha perdido la memoria y no sabe donde esta.

En un rapto de noción busca otros rostros.

No logra distinguir unos de otros: Útero global ( caras, voces y lenguaje, ya no definen la frontera).

En un intento de encontrar su identidad, husmea en los bolsillos, observa los carteles y las tapas de los diarios. Nada.

No halla referencias: ni héroes, ni pasado, ni patria a quien pertenecer.

Ha olvidado de donde viene, y teme no volver a recordarse.

Finalmente el agua la refleja.

Ahi esta. Igual a todos_somos todos_ese es el secreto.

(Calma)

Flota en su inexistencia colectiva.

Ha perdido la memoria de memoria, es ahi que se ha encontrado con el mundo.

Deja las preguntas frente a su reflejo y corre presurosa a cumplir rutina. 

Tienes en la cara una boca,por allí te alimentò mama.

Carga la lengua como objeto sin lenguaje, el eco de tu voz; 32 dientes y el gusto del veneno, eso también.

Con la boca,has hecho señas: “me haces gracias”, “ven mas cerca”, “que sorpresa”.. Mordiste rabia, desgarraste algún secreto; seguro has pelado cables y masticado indiferencia.

Sin embargo cuando quieres decir, ya no te sirve la boca: Es imposible pasar existencia por el pico de un embudo, lo has notado?

Pero calma, se encontraron redentores: han llegado a tu rescate símbolos codificados.

Alguien pario la escritura y ya no importa la boca (sana, herida): Henos aquí (sin boca) conversando.

Mientras mama moría, Ana le sacaba los deditos de los pies. Los ha quitado,uno a uno, con la boca y los guarda apretados en la mano. Sale al jardín, hace un pozo, tira los dedos dentro. Tapa el pozo y lagrimea, esperando que broten otras madres de la tierra. 

Cuando me saque la ropa, viste la marca en mi abdomen y no dijiste nada.

Cuando te saque la ropa, entendí que compartías mi secreto.

Nuestro primer hijo heredo de ambos la redonda cicatriz.

Y así el mundo, sin sentido aparente, se lleno de ombligos.

Aleph

Deberías tener cuidado_ susurro_ hay palabras tan determinantes que no pueden usarse en cualquier oraciones, porque dicen todo.

(Que mas puedo decirte, no soy escritor;

 Tengo una buena idea. Es una sola y se repite....continuamente. 

Yo soy un libro que reordena las palabras.)

Me llamo 6 años después del ultimo encuentro.

Nos dimos cita en un café

Dos horas mas tarde nos quitamos la ropa en un hotel y dijo que aun me amaba...

(Suena posible).

Era inevitable abrazarnos, llorar, y hacer memoria. La situación lo requería: Sufrir, naturalmente. Todos los años, esa fecha, imponía la tristeza. Un trauma ineludible, justificando mi comportamiento destructivo. Cuando leí como otras civilizaciones trataban la muerte, celebrando en un ritual festivo, me sentí una idiota con el dolor “normalizado”. 

Celebro compartiendo.

Querida Laura, Te escribo solo a fin de despedirme.

Se que no puedo darte lo que necesitas y antes de hacerte daño, prefiero dejarme morir.

Perdón Laura: Esto es lo que soy y no puedo darte flores.

Te pido que colabores con mi ultimo deseo y me dejes irme en lo oscuro de la casa.

Afectuosos saludos.

Laura tomo la notita, la leyó con un gesto de ternura,se acerco a su planta y susurro en voz baja: Los helechos no dan flores, quédate tranquilo_ y lo puso en la ventana. 

Estoy tratando de disfrazar esta neurosis, de simpatía.

Estoy tratando de evitar pensarte hasta que desaparezcas.

Te estoy ignorando en ciega negación.

Te saque de mis uñas, usando quitaesmalte y una pala.

Te saque de mis textos evitando usar las letras de tu nombre.

                                                     hay que darle prioridad al silencio.

La revista Ñ de España, ha reconocido unos de mis textos con un premio.

Gracias....gracias...muchas gracias.

Siempre es bueno el abrazo de otras letras.

Ella le hablaba de amor y el no la entendía.

Ella le hablaba de poesía de mujeres, de cuerpos de mujeres, de besos de mujeres.

El le hablaba del Amor a números y formas y ella contestaba con pasado y con cinturas.

El quiso abrazarla, ella de asusto.

El la vio grande y pequeña.

Le canto canciones, de palabras nuevas.

Ella junto sus cosas.

Se fue.

Lo recordó.

Volvió.

Lo miro fijo a los ojos.

El seguía esperando. Quiso quedarse, quiso pelear la tierra, la Vida.

Ella se enamoro y no lo dijo.

El volvió al abrazo y esta vez pudo tocarla.

Ella seguía grand y pequeña. Enorme. Enorme. Enamorada.

El lo sintió y le beso las manos. Los hombros. La espalda y la limpio.

Cuando dejaron de ser ellos, hombre y mujeres, ella y el: cuando fueron dos personas mas allá de la existencia, mas allá de las personas...hicieron el Amor..y lo hicieron en el aire, flotando por sobre los cuerpos.

Ahora Ellos son ambos, uno, dos, tres...cinco y su Amor que los protege.

“Que lindo te queda el mundo, Cariño.

Que bien te lucen las gentes y los niños; la luz de la ventana, el buzo de lana, la música de Silvio.

Que bien te queda la boca que te han dado, los gestos serios, las palabras de derecho y las que son mas tibias.

Que suerte que existan las botellas con mensajes,otras voces, el viento gris y la puerta para abrirle al perro.

 No estas lejos cuando amanezco y me decís: _ Buenos días, hace frío, cuando es el medio día y nos hablamos de erotismo, cuando escribo que te beso de los pies al diccionario.

tu presencia

  se me ha vuelto un alimento.”

_Tu Amor es mas genial que el arte, porque me deja intervenirlo_

_Yo no sabia la responsabilidad de artista que tenia para con nosotros_ contesto el sonriendo.

_Estas muy lleno de Amor teórico_ dijo ella _ y cerro los ojos para que el la viera.